Lorsque Stéphanie et moi étions à l’école primaire, les fessées de notre Papounet furent très rares, mais il s’est bien rattrapé par la suite lors du collège puis du lycée !

C’était surtout Maman qui suivait notre scolarité et s’occupait de nos fesses pour punir notre indiscipline en classe. Il y eut cependant quelques exceptions comme celle-ci. J’étais au CM2 et si mes résultats scolaires étaient très corrects depuis le CP, j’avais une fâcheuse tendance à être dissipée en classe. Bien sûr, chaque doléance des maîtresses ou chaque mot sur le carnet étaient l’assurance d’une bonne fessée déculottée de Maman, mais à force de m’en donner sans constater de véritable amélioration, elle envisagea une solution bien plus difficile et radicale pour moi.

Un vendredi soir, une semaine avant les vacances de Noël, elle reçut une nouvelle doléance de la maîtresse et, devant toute l’assistance, annonça que j’allais recevoir une bonne fessée déculottée sans donner plus de précisions, ce qui était déjà très mortifiant pour moi à 10 ans.

Arrivées à la maison, je m’attendais à atterrir sur ses genoux, culotte baissée, mais au lieu de cela, elle me dit :

« Chloé, comme tu n’améliores pas ton comportement malgré mes fessées, j’ai décidé qu’on allait attendre Papa et que c’est lui qui te donnera la fessée que tu mérites. » J’avais vaguement le souvenir d’une fessée qu’il m’avait donnée par-dessus la culotte, et là je « flippais grave », car Maman m’avait annoncé une déculottée, ce qui était bien autre chose question degré de cuisson !

A peine fut-il rentré, je présume que Maman lui a présenté la situation. Quand elle m’appela, alors que j’étais dans ma chambre, je descendis, toute tremblante, mes jambes flageolantes, sachant que les mains de Papa étaient de véritables battoirs, impressionnantes surtout à 10 ans. Dès mon arrivée, elle m’annonça : « Chloé, comme je te l’ai dit, c’est Papa qui va te donner la fessée que tu mérites pour ce nouvel écart en classe et pas comme il le fait parfois avec vous. Il va te baisser la culotte pour que tu sentes bien la différence et que tu comprennes qu’il faut améliorer ton comportement ! Dis-toi bien que c’est une épreuve aussi difficile pour toi que pour lui, mais nécessaire pour ton avenir. »

J’étais figée à la perspective d’une déculottée paternelle, mais aussi subjuguée par l’autorité que dégageait Maman face à mon gendarme de père qui la dépassait de plus d’une tête. Les galons avaient changé d’épaules ! Elle se leva, et en temps record, retroussa ma jupe, baissa ma petite culotte à mi-cuisses, m’allongea sur les genoux de papa en disant :

« Allez mon chéri, rougis-moi ces fesses comme il convient! »

Là, je sentis une douleur fulgurante d’abord au beau milieu de mes fesses, suivie par d’autres sur chacune d’elles, douleur devenant rapidement insupportable. Bien évidemment j’avais crié dès la première claquée, avant de beugler sous les suivantes. La main de Papa faisait horriblement mal. C’était infernal et je me croyais en enfer tellement c’était douloureux ! Rien à voir, avec les fessées de Maman qui pourtant faisaient mal. J’étais dans une autre dimension, perdue dans un monde de douleur qui n’en finissait pas.

Puis tout d’un coup, plus rien, sauf la sensation d’une brûlure abominable sur mon bas du dos. Dans mon brouillard de pleurs et de plaintes, j’entendis – entre guillemets

• les paroles de Maman. « C’est parfait, mon chéri ! Je pense que ta fille réfléchira à deux fois avant de refaire le zouave en classe. Je te félicite mon trésor ! Tu es un vrai papa adorable et toi comme les filles, je vous aime profondément. »

Bien évidemment, moi dansant la gigue et frottant mes fesses à tout-va, je ne pensais pas la même chose à cet instant, mais avec le recul, elle avait bien raison ! Bah que dire de plus, si ce n’est que la petite Chloé était très chagrinée, pantelante avec ses fesses en feu et honteuse comme jamais, fuyant vers sa chambre pour pleurer tout son saoul avec ses nounours et ses poupées pour la consoler !

Chloé